Os anônimos (2)

Virginia Woolf

The ballad of sexual dependency — Nan Goldin (1979)

Para mim, é impressionante como a obra de Virginia Woolf é eternizada, porque ela, em 1928, formulou uma máxima que até os dias atuais se sustenta: as mulheres precisam de liberdade. Por ser filha de pais desajustados e por conviver, desde nova, com a violência fruto da sociedade machista, Goldin nunca teve uma chance de lutar para fora da caixa. Buscou lares em diversos lugares, em homens que a espancavam, em drogas. Achou um lar na arte da fotografia. Em vez de enlouquecer, como Woolf alertou as mulheres artistas de que era possível acontecer, ela fez disso o seu motor de mudança: criou um teto todo dela com cada flash de uma memória dolorida das histórias de dependência sexual que a cercaram e que ainda cercam tantas mulheres.

Para os que estão em São Paulo, existe uma cópia da obra da Nan Goldin no Instituto Moreira Salles, no mínimo imperdível.

As escolhas por falar do ensaio de Virginia Woolf e do diário fotográfico de Nan Goldin, não foram feitas ao acaso. Acredito que algumas obras podem mudar nossa percepção de mundo. Embora as pesquisas de Linda Nochlin e Ana Paula Simioni demonstrem que existem muito mais mulheres artistas no mundo do que sabemos e

que elas apenas passam por um processo de silenciamento, observo o trabalho de ambas como um marco inicial para a mulher artista. E claro, todas elas são “filhas” diretas de Aphra Behn. É graças à postura inconformada de tantas que temos a possibilidade de mulheres artistas chegarem ao estrelato.

O estrelato

A primeira mulher escritora que me vem à mente quando penso em mulheres artistas que atingiram o estrelato é Jane Austen. Com seus livros relativamente simples para o que era lançado na época, ela inventou um gênero sobre que as leitoras de romance são obcecadas até os dias de hoje: inimigos a amantes. Talvez tenha sido a que possibilitou as mulheres romancistas. Ela o fez sem poder sair de casa, pois como mulher solteira na Inglaterra de 1800 ela não possuía direitos próprios. Fantasiou sobre o mundo que conhecia e criou, quem sabe, o homem perfeito (que, obviamente, não existe). Ela tocou no coração de muitas mulheres com a ideia de terem alguém sem perder seu senso de si. Para sua época, eu diria que isso é bem à frente de seu tempo.

Aphra Behn tocou mulheres porque mostrou que era possível sobreviver com sua arte. Virginia Woolf, que também foi uma das mulheres que quebraram barreiras e inspiraram, falou que toda mulher artista é filha da artista que veio antes dela. Fazendo uma breve “chamada oral” no meu cérebro, tento acastelar algumas artistas de quem,como artista, me sinto “filha”, porque sua arte me tocou de alguma forma.

Começo minha breve viagem lembrando da vez que encontrei, no meio de citações, um excerto de um diário, onde se lia:

“Você vive assim, abrigado, em um mundo delicado, e acredita que está vivendo. Então você lê um livro… ou faz uma viagem… e descobre que não está vivendo, que está hibernando. Os sintomas da hibernação são facilmente detectáveis: primeiro, inquietação. O segundo sintoma (quando hibernar se torna perigoso e pode degenerar em morte): ausência de prazer. Isso é tudo. Parece uma doença inócua. Monotonia,

tédio, morte. Milhões vivem assim (ou morrem assim) sem saber. Eles trabalham em escritórios. Eles dirigem um carro. Eles fazem piquenique com suas famílias. Eles criam filhos. E então acontece algum tratamento de choque, uma pessoa, um livro, uma música, e isso os desperta e os salva da morte. Alguns nunca despertam.” — Diário de Anais Nim Volume 1(1932)

Essa singela frase, lida quando eu tinha 19 anos, foi a minha Aphra Behn pessoal. Eu nunca seria a mesma depois de ler esse trecho, estava eternamente mudada. Eu me despertei para saber da vida que não queria. Despertei, e toda arte que amei desde então precisa me fazer sentir uma certa não conformidade. Eu despertei.

Outra grande artista que muito me toca é Joan Semmel, descoberta durante a pandemia, em junho de 2020, enquanto pesquisava mulheres artistas plásticas. Fiquei encantada, principalmente com sua obra chamada Sunlight (imagem abaixo). Nós mulheres, com todo estigma da imagem modelo, esquecemos de olhar nosso corpo. De sermos mais carinhosas com nós mesmas, fazer de nós uma obra de arte. Me encanta como Semmel exibe seu próprio corpo, com suas falhas, com suas realidades. A mulher sempre foi colocada nua em museus, sempre idealizada por homens. Como é bom ver uma artista mulher que, desde a década de 1970, pintou seu próprio corpo e o exibiu mundo a fora em toda sua realidade e liberdade.

Joan Semmel — Sunlight (1978)

Para os que não me conhecem, preciso dizer: sou bem bairrista. Embora esteja residindo na cidade de São Paulo, meu lar de pensamento crítico, social e artísticontinua sendo Pernambuco. Logo, não poderia deixar de conjecturar duas artistas da minha terrinha.

Nasci e fui criada no centro do Recife, ainda na escola fiz um passeio pelos bairros no centro no aniversário da cidade. Em algum momento, passamos pela praça Maciel Pinheiro, onde a escritora Clarice Lispector viveu. Sei que ela era ucraniana, mas se a mesma se considerava pernambucana, eu também serei. Quando leio coisas como “liberdade é pouco. O que desejo ainda não tem nome”, toca-me na alma,  pois uma realidade do passado de Lispector é compartilhada com a minha realidade, que ama o centro do Recife — mesmo que abandonado.

Ainda no nosso passeio por artistas que me inspiram que fazem parte do cotidiano recifense que tanto inspira minha forma de ver a arte, gostaria de falar de uma cor: vermelho. Para ser mais exata, o vermelho da Tereza Costa Rêgo (imagem abaixo).

Sete luas de sangue — Tereza Costa Rêgo

A primeira vez que encontrei essa obra pendurada no Museu do Estado, em Pernambuco, tive uma sensação de choque. Como pode em uma única pintura uma senhora que nunca teve a atenção merecida fora do circuito de arte bairrista ter conseguido mostrar a estranha sensação de ser uma mulher no mundo dos homens? Em uma obra com o feminino nu, ela não sexualiza o corpo, como vemos nos museus do mundo, mas amedronta.

Essa imagem me faz pensar em todo estigma que a mulher está condenada a sofrer no papel de engrandecer os homens (papel criado por eles, como argumentei acima). Isso porque apesar de nos dias de hoje as mulheres ocuparem os espaços, sinto que ainda existe a sombra do anonimato. Sinto que ainda existe um estigma.

Dos ganhadores do Nobel da Literatura, apenas 14% são mulheres. Apenas três mulheres ganharam o Oscar de Melhor Direção. No Louvre, apenas 2% dos artistas expostos são mulheres (mas mulheres são retratadas em quase todas as obras). Os exemplos continuam. Por isso o nome dessa crônica-transformada-em-ensaio ficou como “Os anônimos”. Porque ainda assim, as mulheres são colocadas no conceito de esquecimento.

A nossa foto de capa é uma obra de Abigail de Andrade, que foi a primeira mulher a obter, no Brasil, a medalha de ouro em uma exposição geral, e foi esquecida na homenagem feita na Pinacoteca do Estado de São Paulo no ano de 2004. A exposição cita todos os artistas da época, menos Abigail. A explicação? Ela seria amadora.

Em 2009, o Museu Nacional de Arte Moderna, na França, fez uma exposição considerada radical e sem precedentes: expôs apenas mulheres. Existe, ainda, um choque com a ideia da mulher artista independente. Parece uma conversa do século passado, mas os questionamentos de Woolf sobre a questão do anonimato continuam válidos. Ela escreveu o livro há quase um século.

Talvez, nos dias de hoje, a condição do anonimato não seja tão escancarada como certo dia foi. Não seja mais uma regra. Temos a situação libertadora de poder acordar tal qual Anais Nin implorou às mulheres de seu tempo na citação que escolhi um pouco acima. Precisamos continuar a romper com barreiras, tomar a palavra, para que mais mulheres saiam do anonimato de uma vida dependente e que a gente nunca volte a assinar como Anônimo. Ser escritora (artista, no geral) é ter essa fagulha, esse desejo, essa liberdade e esperar conseguir “acordar” outras mulheres para que virem protagonistas da própria história. Que arte te tirou do anonimato e levou à ponta da caneta do próprio destino?